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De política y cosas peores / Plaza de almas

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Vincent
AutorCatón

Este amigo mío es escritor. Vive de las palabras en la misma forma que otros hombres viven de las mujeres. Las acaricia a veces, y otras las insulta y maltrata cuando se le rebelan. Como es escritor me dice cosas que no entiendo. Por ejemplo, que no es dueño de lo que escribe; que con frecuencia empieza a escribir con una idea y acaba con otra que ni siquiera imaginó al principio. Yo le recuerdo que Cervantes iba a escribir un cuento corto acerca de un hidalgo de La Mancha y terminó haciendo una novela que todavía no concluye. Mi amigo me muestra un texto suyo y me pide mi opinión sobre él. Trata de una anciana que murió, pero que no ha muerto del todo. Me sorprende que mi amigo busque mi aprobación. Él se justifica: los escritores son personas inseguras. "Al menos yo lo soy -precisa-. Ni siquiera estoy seguro de ser yo quien está escribiendo esto". Me muestra el texto que ha traído. No sabe si el asunto que trata es anticuado o si hay en él algo de la modernidad que sus colegas buscan tan afanosamente. Su personaje principal, la anciana muerta, tiene hijas e hijos que la lloran. Sus nietos no la lloran porque todavía no aprenden a llorar. "¿Qué te parece esta última frase?" -me pregunta ansioso. Le digo que me parece bien, y continúa. Algunos lloran a la anciana por un remordimiento; otros porque nunca la veían y ahora ya no la volverán a ver. "¿Qué te parece esto otro, eh? ¿Qué te parece?" El caso es que las hijas y los hijos lloran juntos la muerte de la madre. Uno recuerda esto y llora. Otra recuerda aquello y llora también. Sólo una hija, la menor de todas, no llora con los demás. Ella llora cuando está sola. "¿Lo ves? -dice mi amigo, inquieto-. Yo no tenía previsto que una de las hijas llorara en soledad, y ahora ésta me desobedece y actúa por su cuenta. ¿Qué hago?" Le recomiendo: "Deja que ella te diga lo que sucedió". Sucedió que esa noche la hija no podía dormir, y se levantó para ir...

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